?Talentul sau era la fel de natural ca desenele imprimate de pulbere pe aripile unui fluture.

?ntr-o vreme, nu-si dadea seama de acest lucru mai mult dec?t fluturele si n-a prins de veste c?nd desenul a fost sters ori distrus.

Mai t?rziu, a devenit constient de aripile-i ranite si de alcatuirea lor; atunci a ?nva?at sa g?ndeasca, dar n-a mai putut zbura, fiindca pierduse pasiunea pentru zbor si nu-i mai ramasese dec?t amintirea vremurilor c?nd zbura fara efort."

(Ernest Hemingway)